miércoles, 31 de enero de 2007

A PESAR...


Los más intelectules podrán decir que me estoy poniendo cursi, pero navegando por la web hoy encontré un pequeño poema que, casualmente, al mismo momento me era enviado por un conocido vía mail. Como las casualidades no existen, deduzco que el destino quiere decirme algo. Así que lo transcribo porque además me gustó mucho.

A TÍ MI LATIDO

A pesar de que se duermen
mis sentidos por rutina.
A pesar de mi apatía
que bosteza enmohecida.
A pesar de tantas broncas
que quedaron escondidas.
A pesar de mis fracasos,
mis pecados, mis caídas.
A pesar de ilusiones
que están por siempre dormidas
y de fantasmas internos
prendidos de mis pupilas.
A pesar de que me invento
muchas veces la sonrisa.
a pesar de que me trague
mis verdades, mis mentiras.
A pesar de mis defectos
de mi cólera, mi ira,
de los eternos miedos
que desde mi alma silban
y que viva disfrazando
mis pequeñas cobardías.
A pesar de mi pasado
que me espía a escondidas.
A pesar de mis angustias
que rasguñan mis costillas.
A pesar de mi energía
que se agota, se termina
y del paso de los años,
de mis luchas, mis heridas.
A pesar de todo eso...
sigo amando la vida.
__________________GAVIOTA FRÁGIL

El poema me emocionó y tal vez yo mismo pude haberlo escrito en algún momento de mi vida. Por eso lo comparto con todos los que pudieren pasar por esta página.


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En otro orden de cosas, el domingo próximo habrá festjo en MUSAS. Mi cumpleaños número 45 quedó sin celebrar y ESO NO PUEDE SER. Todos los que quieran estar presentes quedan oficialmente invitados. Habrá reencuentros con viejos compañeros y amigos, música y un pequeño show a cargo del "festejado" y su inefable amigo Bellota Caravaggio como adelanto del que presentaremos el día 14 y que se ha dado en llamar "UN SAN VALENTÍN DIFERENTE".

La cita es el DOMINGO 4 DE FEBRERO A LAS 20 HS EN MUSAS (que ya casi es mi segunda casa), ALEM 243, RAMOS MEJÍA (a media cuadra de la Estación del Sarmiento).

Quedan todos invitados. Que no falte nadie.

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Esto ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la tórrida y siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que, a pesar de que sus sentidos se duerman de rutina, sabe muy bien donde poner sus fichas.

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sábado, 27 de enero de 2007

DECÍMELO MENOS Y DEMOSTRÁMELO MÁS


En el día de ayer cumplí los 45. Qué bajón! Lo malo de los años no es que pasen, sino que se quedan.

Fue un día sin demasiadas novedades. Trabajando todo el día con la resaca de la trasnochada del día anterior, en el que las Putipoderosas en patota fuimos a Amérika para festejar mi cumple y el de la Gata. Una noche que quedará en los anales de la historia y sobre la cual escribiré una crónica, pero lamentablemente para ustedes, será un relato que quedará guardado en mis archivos secretos, habida cuenta de que sucedieron hechos sumamente bizarros (de los cuales yo no fui protagonista, aclaro) que no debo divulgar a los cuatro vientos... Pero los que me conocen sabrán que solo tendrán que esperar un tiempo prudencial para saber los detalles, ja ja ja. No soy bueno para guardar secretos de poca trascendencia.

En la foto: un poco de autobombo. Como no encontré una foto que me hiciera honor, recurrí a una de mi sosías, ja ja ja ja. Espero que me hayan podio reconocer. En todo caso, de no haberlo logrado, consultar al oftalmólogo por favor.

El título hace relación a todos aquellos que suelen tener el "te quiero" fácil pero a la hora de los hechos, sus olvidos o sus desaires dan muestras de otra realidad. Curioso fue recibir para mi cumpleaños el saludo de personas que no veo desde hace mucho, mucho, mucho tiempo. Se nota que, a pesar de que nuestra comunicación no es muy frecuente, me tienen en cuenta tanto como yo a ellos. En cambio OTROS, ni me llamaron ni me enviaron una señal de humo y OTROS lo hicieron pero adoptando actitudes dejaban a las claras que lo hacían por una cuestión de satisfacción personal. Como demostránose a sí mismos lo buenos que eran al acordarse de que existo. Tal cual se evidencia a través de mis palabras, HOY ESTOY EN PERRA. Pero también tengo derecho... qué tanto!

Que nadie se enoje, pero para alimentar mi ego, voy a transcribir el texto que mi amigo "night_son" publicó en su fotolog (www.fotolog.com/night_son_one) con motivo de mi cumple. ¿La verdad? Me encantó lo que escribió con su tan particular estilo mexicano:

"oi
dia cumpleañero de mi admirado
geologo
por lo antiguo
i antropologo
por lo gai
el Huije
compadre natural i luchador nato
natural de buenos aires la bella argentína citi

Viktor
aun a lejanias
se te aprecia se te admira se te desea caminos llenos de luz
amor del amor bueno de los k te aman i te respetan
por ser el chingon k eres
en todo sentido
padre amante hermano compañero ... espiritu danzante
ademas
luchador candente del GLOBA Diversidad

recordá k la edad es simple estadistica
estadistica relevante sera cuando llenes tu calendario
con exoticos nietos.amantes
sumatorios a los nietos naturales
naturales son las evolutivas de vida
el cambio es renovacion resurgimiento a la vida

k decir de él
seria interminable
mejor su link
recomiendo no perderselo nunca
pura creatividad pura
concientizacion realidad filosofia
dia k postea
dia k pega duro".

Para los que me repiten una y otra vez que me quieren pero luego parecen olvidarse... mis respetos.

Para los que no me lo dicen tanto pero están al pie del cañón cuando las circunstancias lo requieren, todo mi amor. Al que le quepa el sayo, que se lo ponga.

Eso ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un reportero de su realidad que a veces se da permiso para denunciar la hipocresía y la ingratitud (tomen nota, SOY UNA LOCA JODIDA).

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miércoles, 24 de enero de 2007

HILVANANDO IDEAS


"Cuánta melancolía" opinaba por estos días Jorge de Bahía Blanca, respecto de uno de mis últimos textos. Tal vez sea cierto... Pero antes que melancolía creo que es una vieja nueva sensación de "nada (o casi nada) en los últimos tiempos ha salido como estaba previsto", mezclada con algo de "hay que seguir poniendo huevo porque no está muerto quien pelea". Vieja porque (a estas alturas) ya creo que he nacido con ella. Nueva porque todavía no me acostumbro, no la incorporé a mi sistema y sé que ya nunca lo voy a hacer. Al fin y al cabo, todo el mundo sabe que soy una marica testaruda.
Ahora... eso de que las cosas no salgan como uno quiere a veces (y solo a veces) tiene su lado positivo. Puede suceder que a la postre todo resulte mejor que lo esperado (no es éste el caso) o, si no, que uno aprenda que no siempre puede ganar. ¡Aprendan a ser optimistas, perejiles!
De todos modos, sigo siendo tan testarudo como en el párrafo anterior y no me conformo con premios consuelo. Sé que merezco más aunque, muchas veces, yo sea el único que se da cuenta. Y esto lo digo con irrefutable certeza; no como pueril artilugio para que el lector o la lectora se esmere en ensalzar mis virtudes. Claro que... si no lo pueden evitar...

¡DEMONIOS! Este parloteo tiene toda la pinta de ser una gran pelotudez y sin embargo me late que no lo es tanto.

Me cuesta llegar a una conclusión pero algo me dice que todo este rollo gira alrededor de mi muy particular concepto de felicidad. ¿Se han preguntado alguna vez qué cornos es la felicidad? Seguro que sí. Por mi parte, a los golpes me he convencido de que ser feliz no tiene tanto que ver con andar por la vida a las carcajadas como con plantearse sesudamente una escala de valores y defenderla a conciencia. Así pues, estamos los que damos al amor el valor supremo, muy por encima de la alegría, el bienestar, la satisfacción, los placeres o el dichoso dinero. Y aquí es donde la cosa se empieza a poner más seria, aunque también mucho más interesante. Porque el amor es algo serio (tal vez lo más serio) y a la vez lo más satisfactorio.

Comentario descolgado a los que los tengo acostumbrados: ¿Vieron cómo es posible que un texto que, desde el principio, prometía ser una amarga letanía lacrimógena se puede transformar en un canto a la alegría? Fin del comentario descolgado.

Una de las últimas frases de mi texto anterior (el del lunes 22 de enero) decía: "¿Cómo morir habiendo sido amados y habiendo amado tanto?". Yo he amado, amo y amaré (y el resto de la conjugación también) con todo lo bueno y lo malo que ello implica. Y ese hecho tan simple y fundacional me convierte en un ser INMORTAL, como bien acotaba su Majestad, la Reina de Salem. Aun cuando muera (y de eso no cabe duda de que pasará tarde o temprano) seguiré vivo en el recuerdo de mis hijos, porque sé que he de dejar una huella amorosa en sus corazones. También perduraré en los corazones de mis muchos amigos (al menos en los que no tengan el mal gusto de morirse antes que yo). Perduraré en todos aquellos que gusten de mis escritos y mis canciones (sé que en ellos también genero cosas positivas). Y sobreviviré ante todo en las almas, en el rinconcito más cálido de los corazones de quienes en su momento intentaron junto a mí proyectar un futuro de pareja. Porque a todos y cada uno de ellos y de ellas los he amado sin retaceos ni límites. Y entre ellos y ellas, creo que perduraré con más vigor en los y las que me hayan amado de igual modo.

O sea que, a pesar de que no todo ha resultado como deseaba, sería injusto de mi parte echarme a llorar por la leche derramada. Tendré siempre motivos de sobra para ser feliz aunque no me ría.

Este próximo viernes 26 de enero cumplo 45. Será una buena oportunidad para que todos los que me quieren (sobre todo mi marido y aquellos pocos y pocas que lo precedieron), siempre y cuando estén en condiciones físicas de hacerlo, se den una vuelta por aquí para dar fe de lo que digo... o no. Este año me he vuelto un tanto vanidoso y demandante. No voy a dar nombres, je je, pero estén seguros de que la nómina ya está completa en mi cabeza. Si de veras me quieren y leen estas líneas, no me fallen. No sé por qué (o sí, bah) pero este año los necesito un poco más que de costumbre, a todos y todas. Si no lo hicieren, ¡aténganse a las consecuencias! No hay nada peor que una loca desairada, ja ja ja.

Esto ha sido todo por hoy. Desde las misteriosas callecitas de esta melancólica Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad acostumbrado a debatirse entre la genialidad y el patetismo.

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lunes, 22 de enero de 2007

EDDALEGRIA


Lunes 22 de enero de 2007. Luego de muy poco sueño, con mucho calor, un dolor de cabeza insoportable y (¿por qué no decirlo?) cierto desaliento, llegué al consultorio bien temprano para escuchar lo que ya sabía que iban a decirme. La doctora fue cortés. Incluso diría que simpática. Pero teminante. La presión arterial me está jugando una mala pasada y era obvio: hace rato que me he dado cuenta de que este cuerpo mío está envejeciendo más rápido que yo.

Anoche fuimos con Víctor, MI MARIDO (lo aclaro porque después se enoja si lo llamo "esa personita que siempre está a mi lado")... fuimos (decía) a ver un espectáculo de Edda Díaz. Una hora de magia al aire libre, donde estuvieron presentes la ternura, la emoción y el infaltable humor de una actriz que abre su pecho para que todos nos nutramos de vitalidad, SU vitalidad siempre a flor de piel.
Porque Edda es de esas personas que no envejecen, de esas personas que siempre están en primavera. Curioso: cuando yo era chico (y con toda la buena onda lo digo) ya la veía en la tele y la esperaba con ansias. Por aquellas épocas la risa no me era tan habitual. Con el paso de los años fui aprendiendo a darle permiso a la alegría pero, en ese entonces, ella era de las pocas personas que me hacían reir. Recuerdo un sketch en el que hacía de embarazada. Un señor gordo (cuyo nombre no recuerdo pero creo que su apellido era Muñoz) hacía las veces del marido que, despertado a mitad de la noche, era chantajeado con los antojos más descabellados. En su estado de gravidez, a ella se le antojaba (por ejemplo) ¡un helado de sopresata! ¿Y dónde conseguir helado a esas horas? ¿Y dónde de un gusto tan bizarro???? Ella lo presionaba con su voz histérica:
- Claro, vos querés que el nene nos salga con nariz de cucurucho. Imaginate cuando la maestra le diga: "Cucurucho Rodríguez, pase a dar la lección".
Y el pobre marido, atormentado por la idea de ver a su hijo humillado por su diferencia, hacía lo que cualquier buen padre haría: salir a recorrer la ciudad hasta encontrar el helado de sopresata que lograría ahuyentar el oprobio de su prole. Ya tendría tiempo de dormir hasta la semana siguiente cuando, en otro episodio, Edda lo despertara con otro de sus antojadizos disparates.
Curioso decía porque, al verla anoche sobre el escenario, la misma Edda Díaz que me hacía reir tanto cuando chico resultaba ser más joven que yo.
Fue una noche de homenajes, algo que tal vez no todos comprendieron y algunos pudieron confundir con buenas imitaciones. En el escenario, anoche estuvieron China Zorrilla, la Campoy, Graciela Borges y algunas más, personajes todos de la escena porteña que ayudaron a construir con su talento y camaradería a esta Edda de hoy, que regala energía y emoción cada vez que se abre el telón. Hubo un homenaje también para García Lorca y su "Doña Rosita, la soltera". Y otro muy especial para su propio padre, tan andaluz y republicano como Federico. Esa fue para mí (que llevo los afectos familiares cubiertos de curitas) el momento más emotivo de la noche. ¡Qué maravilla ese amor, ese respeto y esa agradecida devoción (o devota gratitud) por el hombre que la quiso, la cuidó y le dio alas para llegar hasta nosotros con el alma llena de caricias.
De aquellos años idos, Edda Díaz y Osvaldo Pacheco son dos íconos de mis afectos artísticos. Justamente alguien mencionó a Pachequito durante la función. Otro día les hablaré de él y de cómo (en un tiempo en el que todavía no existía para mí una palabra que me definiera por lo que ya era) en él tuve un claro ejemplo de dignidad. Un hermoso payaso que me demostró que, aun siendo como soy, puedo ser libre y respetado, tanto como yo mismo me lo permita. Pero eso será otro día. Hoy estoy con Edda.
Tal vez no me reconoció cuando, después del espectáculo, Víctor y yo nos colamos entre bambalinas con el solo deseo de darle un beso y un abrazo. Tal vez me asaltó un extraño pudor y ese beso y ese abrazo no alcanzaron a dar cuenta de tantos años de cariño y admiración. Pero te juro, Edda que (hoy que he descubierto que soy más viejo que vos, hoy que esta máquina que sustenta mi alma de cigarra ha empezado a reclamar un poco de atención) sé que este destino de sentir y pensar que compartimos nos hace inmortales (a vos sobre todo) porque ¿cómo morir habiendo sido amados y habiendo amado tanto?

Por eso, Edda querida, GRACIAS. No puedo quejarme porque, a pesar de los pesares, no han sido escasas mis noches de felicidad. Pero la de anoche... ¡mierda que ha sido una noche de felicidad que recordaré por siempre!


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Esto ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa ciudad de Buenos Aires, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que se enfrenta a nuevos y decisivos cambios en su dieta. Besos a todos los que pasen a visitarme.


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viernes, 19 de enero de 2007

CHUPÁ QUE YO TE AVISO

Parece ser que el tristemente célebre latiguillo dejará de tener sentido entre los que no deseen contagiarse una Enfermedad de Transmisión Sexual (ETS) al practicar el sexo oral. Como si no nos sobraran los problemas, ahora resulta que la fellatio trae riesgos de contraer cáncer.

La culpa la tiene una cosa microscópica que se llama VPH (Virus de Papiloma Humano). El VPH constituye uno de los grupos virales más frecuentes en el mundo que afectan hoy en día a la piel y zonas mucosas del cuerpo. Suman más de 80 los diferentes tipos de VPH identificados hasta ahora. Se sabe que distintas clases del VPH infectan diferentes regiones corporales. Las formas más visibles del virus producen verrugas (papilomas) en las manos, los brazos, las piernas y otras zonas de la piel. La mayor parte de los virus papiloma humano de este tipo son muy comunes, inofensivos, no cancerosos y fácilmente tratables.

Hay otras variantes del VPH que se transmiten por vía sexual y representan un problema grave. Estos tipos del VPH se relacionan con el cáncer y provocan brotes que por lo regular aparecen planos y son casi invisibles, en contraste con las verrugas causadas por las variedades más comunes. Dos tipos de virus papiloma humano de la vía genital en particular originan hasta 95% de los cánceres cervicouterinos y estudios recientes indican que tales virus podrían relacionarse también con el cáncer oral.

Pero aquí no terminan las desgracias para los iniicados en la Gran Orden de los Adoradores del Sacro Pedazo. Las actividades de estos bichitos infames se ven incentivadas por la ingesta de alcohol y el gusto por el tabaco. O sea que nos coartan la libertad de CHUPAR por donde se lo mire.

Las investigaciones muestran que la boca posee, en el plano celular, una estructura muy semejante a la vagina y el cuello del útero. Ambos órganos tienen el mismo tipo de células epiteliales que son el objetivo del VPH. La mayor parte de los cánceres bucales son cánceres de células epiteliales, sobre todo carcinomas de células escamosas, situación no distinta a los cánceres que afectan el cuello uterino. El primer paso en la comprensión de las similitudes de estos tejidos y la enfermedad que los afecta, derivó en investigaciones que pudieron relacionar los cánceres orales con el virus papiloma humano. Los estudios también mostraron que consumir tabaco e ingerir alcohol promovieron la invasión por VPH. Las bebidas alcohólicas contienen etanol y se sabe que éste inhibe la producción de la proteína p53 que combate al virus. Otros investigadores comprobaron que carcinógenos presentes en el tabaco dañan el DNA celular, evento precursor del cáncer.

Combinar el tabaco y alcohol con VPH y las células epiteliales presentes en la boca puede generar la fórmula para producir un cáncer oral. Un estudio reciente llevado a cabo en el centro oncológico del hospital Johns Hopkins auspició la premisa de que el VPH se relaciona con ciertos tipos de cáncer oral. La Dra. Maura Gillison encabezó una investigación que analizó a 253 personas diagnosticadas con cánceres de la cabeza y el cuello. En el 25% de los casos, el tejido obtenido de los tumores fue positivo al virus papiloma humano. Noventa por ciento de los tejidos positivos a VPH exhibieron la presencia de VPH-16. Esta información ayuda a confirmar un nexo firme entre VPH y el cáncer de la boca; los estudios en cuestión también generaron más información relevante. Por ejemplo: el 25% de los diagnosticados con cáncer oral no eran fumadores. El 75% restante de las personas diagnosticadas han consumido alguna forma de tabaco durante su vida.

Dado que el tabaquismo es el agente causal principal de los cánceres de la boca, las investigaciones acerca del nexo entre VPH y los cánceres orales aportan claves en cuanto al origen del cáncer en los pacientes diagnosticados que no fuman (25 por ciento)

Es decir, chic@s, que la era de hincarse de rodillas ante el monumento de nuestros deseos va llegando a su fin. Obvio que también tenemos la posibilidad de elegir como morir.

Por mi parte, creo que ya estoy demasiado viejo para cambiar ciertas costumbres que, más que costumbres, son una necesidad y un modo de vida. El día en que el bichito se me presente, le daré amablemente la mano y diré para mis adentros: "¿Quién me quita lo chupado?".

Eso es todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa y mágica Ciudad de Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que casi no fuma y muy pocas veces bebe, pero que chupa... ¿QUÉ DUDA CABE????????

miércoles, 17 de enero de 2007

SABIDURÍA


- A los 9 años aprendí que la profesora me preguntaba solo cuando yo no
sabía la respuesta.
- A los 10 aprendí que se podía estar enamorado de más de un chico a la vez.
- A los 12 aprendí que, si tenía problemas en la escuela, los tendría más grandes en casa.
- A los 13 aprendí que, cuando mi cuarto quedaba justo como a mí me gustaba, mi mamá me mandaba a ordenarlo.
- A los 15 aprendí que no debía descargar mis frustraciones en mi hermano menor porque mi padre tenía frustraciones más grandes que las mías y la mano más pesada.
- A los 17 aprendí que se podía tener sexo con más de un chico a la vez.
- A los 19 aprendí que era más lindo tener sexo con solo uno a la vez.
- A los 20 aprendí que se puede hacer muy feliz a alguien con solo usar la boca.
- A los 21 aprendí que no se cometen muchos errores si se mantiene la boca cerrada.
- A los 22 aprendí que los grandes problemas empiezan pequeños.
- A los 25 aprendí que JAMÁS debía elogiar la comida de mi madre cuando estaba comiendo algo cocinado por mi pareja.
- A los 27 aprendí que el título obtenido no era la meta soñada.
- A los 28 aprendí que se puede hacer en un instante algo que te pude doler toda la vida.
- A los 36 aprendí que siempre que estoy viajando me gustaría estar en casa y que siempre que estoy en casa quisiera estar viajando.
- A los 39 aprendí que podés intuir que tu pareja te ama cuando (en el colmo de las miserias) quedan solo dos galletas y él elige la menor.
- A los 42 aprendí que, si estás llevando una vida sin fracasos, es porque no estás corriendo los suficientes riesgos.
- A los 45 aprendí que niños y viejos son aliados naturales.
- A los 55 aprendí que es absolutamente imposible tomarse vacaciones sin engordar por lo menos cinco kilos.
- A los 60 aprendí que es razonable disfrutar del éxito, pero que no se puede confiar demasiado en él.
- A los 63 aprendí que no puedo cambiar lo que pasó, pero puedo dejarlo atrás.
- A los 65 aprendí que la mayoría de las cosas por las que me he preocupado jamás han sucedido.
- A los 67 aprendí que si esperaste a jubilarte para disfrutar de la vida, esperaste demasiado tiempo.
- A los 71 aprendí que nunca debes irte a la cama sin haber resuelto la pelea.
- A los 72 aprendí que, si las cosas van mal, yo no tengo por qué ir con ellas.
- A los 76 aprendí que envejecer es importante.
- A los 91 aprendí que amé menos de lo que hubiera debido.
- A los 92 aprendí que es mucho todavía lo que tengo por aprender.



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Para los HDP que están pensando en lo viejo que estoy por haber alcanzado tal grado de sabiduría, les comento que este texto lo transcribí de un mail que alguien me envió en estos días. Yo le llevo alguna ventaja al autor (fuere quien fuere): A LOS 44 YA APRENDÍ QUE ME FALTA MUCHO POR SABER.

Dentro de unos días cumplo los 45 y seguro aprenderé algo más hasta entonces. A ver... la cuatro operaciones básicas ya las sé... también sé atarme los cordones de los zapatos... sé cocinar (aunque se me vaya la mano con la sal)... Sé bastantes cosas.

Tal vez me falte aprender a ser un poco (solo un poco) más tolerante con el mundo... o aprender que tal vez la felicidad esté un poquito sobrevalorada... o que no siempre se presenta en el envase que a mí me gustaría...

Todas son incógnitas.

Sobre todo si tenemos en cuenta que, cuando te sabés la respuesta, ya te han cambiado la pregunta.


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Eso ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Ciudad de Buenos Aires, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que nunca le cierra la puerta al saber.


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lunes, 15 de enero de 2007

DANISH, GO HOME!


¿No les ha sucedido que se embarcan en alguna empresa sin saber de antemano dónde se están metiendo realmente? Bueno, yo soy un maestro en esas lides.

El jueves pasado, me presenté (junto a mis amigos Gastón y Diego) en un casting en el que se solicitaban 1500 extras varones, para participar de la filmación de un comercial para la cerveza Carlsberg (muy danesa ella). La filmación se realizaría el día sábado, en el estadio de Vélez Sarfield, a partir de las 16 horas. Un poco de diversión "extravagante" nunca viene mal. La paga no era una exorbitancia (60$, o sea poco menos de 20 dólares), pero era algo y además nos permitía participar de una experiencia desconocida (al menos para mí). La única contra inicial era que la filmación duraría por lo menos 12 horas.

Todo bárbaro. El estadio está cerca de mi casa, hacía calorcito, casi no había dormido pero estaba de buen humor y siempre es buena oportunidad para pasar una tarde con amigos.

Llegamos a horario (que mis detractores tomen nota de que por una vez en mi vida fui puntual). Llenamos una planilla y comenzamos a admirar la "fauna" masculina presente (variopinta, pero no faltaron los ejemplares dignos de ser tenidos en cuenta para una noche de soledad, o una tarde... o una mañana...). Es digna de destacar la presencia de un jovencito pelirrojo que suele aparecer en alguno de los flogs que se visitan desde estas páginas y que alegró la vista de quien escribe, así como también de los amigos que lo acompañaban.

Apenas llegamos, se nos indicó el vestuario que luciríamos. Aclaro que nos habían pedido acudir (en la medida de lo posible) con tres remeras: una roja, otra blanca y otra gris (o sea, el vestuario corría por nuestra cuenta). A nosotros nos tocó el color blanco.

Más o menos a las 5 (ni noticia de iniciar la filmación) nos dieron un refrigerio consistente en 4 empanadas, un vaso de coca-cola y fruta (a algunos les tocó 2 duraznos y a otros, 3 pelones). A comer se ha dicho, entonces, mientras esperábamos la orden de demostrar nuestras aptitudes histriónicas frente a las cámaras. Y entre tanto, seguíamos observando la belleza masculina que nos rodeaba (yo estoy con el mantenimiento al día, pero mis compañeras necesitaban una revisación en el burro de arranque).

La cuestión es que se hacían las 6 y de filmar ni noticia. Media hora después, seguíamos en veremos. Lamentamos no haber llevado el equipo de mate para chupar algo (habida cuenta de que no estaban dadas las circunstancias para chupar otra cosa). Se hicieron las 7 y seguíamos allí, dando vueltas por le estadio sin nada que hacer, mientras los asistentes recién empezaban a pegar las publicidades de Carlsberg sobre los de Coca-Cola y a organizar la "escenografía". Entre tanto, el calorcito de la tarde comenzaba a dar paso a una leve brisa que, con el pasar de las horas, se transformó en gélida ventisca. Imaginen: con más de 30 grados por la tarde, la mayoría de los presentes estaba vestido con ropa muy liviana.

La directora del comercial era un personaje aparte. Primero daba indicaciones desde el centro del campo como si nosotros, desde la tribuna, la pudiéramos escuchar. Los asistentes traducían sus señas desesperadas pero a veces la traducción era demasiado libre. Todo fue un poco más caricaturesco cuando la directora de marras se avivó de que podía usar un micrófono. Escuchamos entonces su vocecita chillona que, al mejor estilo Gallo Claudio, gritaba: “Silencio, chicos, por favooooooor”, de modo tal que cada “o” variaba su frecuencia hacia arriba y hacia debajo, de manera alternada. Parecía una nena haciendo un berrinche y solo le faltaba echarse al suelo y patalear.

Resumiendo. La filmación comenzó pasadas las 8 y fue un verdadero caos. De los 1500 varones esperados, había escasamente 700. Incluso se nos pidió que convocáramos a amigos o conocidos que pudieran estar interesados (por suerte, ninguno de los míos respondió). El frío se hacía notar con fiereza mientras recorríamos las tribunas del estadio para las diferentes tomas que, una vez ensambladas, darían la sensación de un lleno total. En cada una de ellas, un flaco se subía a un banquito en el medio de la cancha y daba su discurso en danés.

A la medianoche, el frío era inaguantable. Al diablo las consignas de colores. Los que habíamos llevado las 3 remeras nos las pusimos, una sobre la otra, pero aun así no se soportaba. En un breve recreo, se nos sirvió lo que supuestamente era la "cena": una pizzeta, un alfajor y una botellita de agua FRÍA. Para la publicidad nos habían dado un vaso de Carlsberg y una latita de Liberty sin alcohol, pero ¡esa no se podía tomar! Bueno, también dieron algo que se parecía a café. Caliente estaba pero no alcanzó para todos.

La verdad es que los 60$ no nos iban a alcanzar ni para los antibióticos, sobre todo teniendo en cuenta que (como nos enteramos después) el pago será el próximo 29 de marzo!!!!

Conclusión: alrededor de las 3 de la madrugada una gran mayoría de los presentes nos declaramos en huelga y, ante la prohibición de retirarnos a nuestros hogares so pena de no cobrar los 20 dólares, nos refugiamos en los baños y sus adyacencias, únicos sitios protegidos de la ventisca. Allí hubo un par de yirajes, pero ese es tema para otro día (las locas están en todas partes). Los únicos que permanecieron fieles en su puesto fueron los pertenecientes de un denominado GRUPO 1, todos rubios y con aire de nórdicos que aparecían junto al protagonista danés. La cosa se puso densa y los asistentes de la producción no sabían qué hacer con la turba enfurecida que se quería ir al joraca. Después de dificultosas negociaciones (y sin la participación de muchos de los presentes) la filmación llegó a su fin a las 5 de la madrugada. Amanecía ya sobre una Buenos Aires azotada por una temperatura menor a 10 grados centígrados (y nosotros en remerita).

Ahora, cabe preguntarse: ¿estos señores daneses del primer mundo, tratarían a sus ciudadanos daneses del primer mundo de la misma manera en que nos trataron a nosotros, ciudadanos argentinos de segunda del tercer mundo? Yo sé que los imprevistos suceden y que lo que estaba previsto para una noche de verano porteño (calurosa y húmeda) se transformó en una noche otoñal sin precedentes a esta altura del año. Pero a nadie le importaba un comino que los que estuviéramos allí cagándonos de frío fuéramos nosotros, salvo a nosotros mismos por supuesto. La filmación continuaba como si tal cosa: los daneses acomodando equipos y la directora gritando como una gallinácea. Los chicos de la producción tratando de calmar los ánimos con el único argumento que nunca debieron haber esgrimido: “todos tenemos frío”. A lo que un servidor y otros compañeros respondimos: “Pero a vos no te pagan las chirolas que nos dan a nosotros”. En realidad, si nos hubieran dejado marchar cuando empezamos a protestar, les hubiera salido más barato, porque al final van a tener que pagar horas en las que no les brindamos ningún servicio. De todos modos, no estuvimos en las últimas dos horas de filmación.

Escribiendo estas líneas (mucho más tranquilo que aquella noche infausta) recuerdo la película de “Corazón Valiente”. Esa escena en la que se enfrentan ingleses contra escoceses. No recuerdo exactamente los diálogos pero es más o menos así: En plena friega entre infanterías, el rey inglés ordena que actúen los arqueros y, advertido de que las flechas también matarían a sus propios soldados, el monarca ni se inmuta: “No importa, tenemos más de repuesto”.

Esa es la filosofía que sigue reinando en las relaciones laborales de hoy en día. La misma que transforma un medio digno de ganarse el dinero en una mendicidad humillante para el que no tiene más remedio que agachar la cabeza y tragarse la bronca. Los otros, los sicarios que son capaces de vender a su madre por un poco de ilusoria fama, ni siquiera conocen la dignidad.

viernes, 12 de enero de 2007

SECRETARIOS

¿Acaso es el Príncipe Alberto de Mónaco deambulando por las playas de Saint Tropez? ¿Tal vez se trate de Vin Diesel pavoneándose por las calles de San Francisco? Noooooo... Fíjense bien... Se trata, nada más y nada menos, de mi amigo Bellota Caravaggio (alias Walter Ibañez) paseando su humanidad junto a las vías del Sarmiento!!!!!!!! (línea férrea del Oeste del Conurbano Bonaerense).

Hoy prometo postear cortito.

Solo quiero hacer un homenaje a un gran amigo y compañero. Ya sé que esto de los homenajes da idea de "persona acabada", pero éste no es el caso.

Sucede que hace unos meses, junto a otros compañeros, Bellota y yo comenzamos un camino de militancia en GLOBA Diversidad. Hace unas semanas, por cuestiones personales, Bellota renunció a su cargo de Secretario y, mientras se nombrara a su sucesor, fui yo el encargado de ocupar su lugar interinamente. Finalmente, el martes pasado, la Comisión Directiva de la Asociación me designó en el cargo de manera oficial, honor por el cual estoy inmensamente agradecido (aunque temo por el futuro de GLOBA).

Para mí es un honor ser el sucesor de mi gran amigo y espero desempeñarme dignamente. Creo que si lo hago la mitad de bien de lo que lo hizo él durante estos meses, podré darme por satisfecho (y GLOBA también). Es un gran desafío para mí y una enorme responsabilidad.

De todos modos, Bellota seguirá vinculado a nosotros (pronto daremos detalles) y será el faro de nuestras acciones.

Te quiero mucho, BOLUDO.

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Como prometí, esto fue todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa y extraña Buenos Aires, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que ahora, encima, es secretario sin sello y sin tarjeta, ja ja ja.

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martes, 9 de enero de 2007

LA MANERA MÁS FRUCTÍFERA

Breve párrafo introductorio (pero descolgado):
Muchas veces, nos cruzamos por primera vez con personas a las cuales sentimos que conocemos desde siempre. Al menos a mí suele sucederme. Personas que, con una frase o con un gesto, descalabran las trabas de la comunicación. Esta nueva cultura del blog es un terreno fértil para este tipo de encuentros. No voy a dar nombres de los tantos buenos amigos que he colectado a través de esta página. Cualquiera fuera la lista que pudiere confeccionar sería una nómina incompleta, ingratamente inconclusa. De modo que me abstengo, en beneficio de las buenas migas que he sabido sembrar y recoger. Sólo haré una alusión parcial a un comentario que se vertiera en relación a mi posteo anterior.

"Para terminar, y refiriéndome a ese estado ALGO melancólico y solitario..., decirte únicamente que suele venir a visitarme constantemente. Suelo utilizarlo para escribir..., leer, pintar..., o simplemente, pensar".

Así terminaba su participación la Reina de Salem (una nueva visitante de mi sitio en Blogspot cuyos blogs les recomiendo: http://www2.blogger.com/profile/15201720093997602921 ) y ese simple comentario transportó a mi mente 25 años atrás, cuando yo era aun un tierno adolescente que egresaba de la escuela secundaria y se preparaba para ingresar al cosmos universitario.
Aconsejado por una de mis profesoras (adorable Noemí Calomeni que aun hoy conserva su espíritu juvenil, su vocación docente y sus ideales), me embarqué en la aventura del test vocacional.
Ya por aquellas épocas, el abanico de mis intereses era amplio y necesitaba imponerle algún cauce a mi futuro. Parafraseando al clásico Terencio y a mi amigo Bellota Caravaggio (como verás, insisto en inmortalizarte en mis escritos), nada de lo humano me era ajeno. Fue asícomo terminé en las dependencias de la Universidad Católica de Buenos Aires, dibujando arbolitos con edad, solcitos, casitas, muñequitos con paraguas, descifrando manchas de tinta, completando secuencias lógicas y respondiendo largos y tediosos cuestionarios. Todo muy aburrido. Digan que uno de los coordinadores era una verdadera belleza, razón por la cual a mi almita de borrego con piel de zorro no le resultó tan sacrificado llegar hasta el final.
Recuerdo muy bien aquella sesión individual en la que se me dio el diagnóstico. La terapeuta encargada de la tarea fue concisa y contundente. "Tus capacidades son inusitadamente amplias. De ello no hay dudas", me dijo. Y continuó: "... como tampoco existen dudas de que tu realidad emocional y de vínculo con el entorno justifican el inicio de una terapia que te ayude a resolver los serios conflictos que te aquejan". Era evidente que la mina noencontraba el modo educado de decirme que yo era un putito relajado, que había perdido el rumbo por completo y que teníamuy pocas chances de que mi espíritu indómito se encorsetara dentro de los límites estrechos que imponía la ideología occidental y cristiana. Y por ello, concluyó: "Si te decidís por las ciencias exactas, ése sería el camino más adecuado. Ahora bien, si lo tuyo va a ser la literatura o cualquier otra rama del arte, mi consejo es que te olvides de que existimos los sicólogos y te hundas en tus traumas y contradicciones de la manera más fructífera que encuentres".
Macanuda la sicoloca.
La verdad que el diagnóstico no me ayudó demasiado y (fiel a mí mismo) hice la mía. ¿Que cómo me fue? Digamos que bien. Estudié de todo y me titulé de nada (mami dixit). Tres años de Letras, cuatro de exactas, seis en la Alianza Francesa (mami quería que estudiara inglés) y, en el medio, mucha historia por cuenta propia. Escribí muchísimo. Leí otro tanto. HICE TERAPIA (muuuuucha terapia). Pero ninguno de mis terapeutas logró acomodarme el carnaval a contramano que llevo en la cabeza. De a ratos fui muy feliz (¿quién no?) aunque no me arrepiento. Casi todo pude haberlo hecho mejor, pero lo hice. Soy un tipo como todo el mundo y, aun así, me considero alguien especial: SER YO NO ES PARA CUALQUIERA.
O sea que, en definitiva, el test vocacional resultó ser un oráculo. ¿Vale la pena preguntarse si es mejor el que soy o el que pude ser?


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Esto es todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre mágica y misteriosa Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que (pisando ya los 45) asume su pasado seguro de su presente pero un poquito inquieto por su futuro (¿pa' qué te via mentir?).


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domingo, 7 de enero de 2007

ALGO DE HARRISON



Ustedes saben que no es mi estilo utilizar el idioma inglés para mis posteos (ni para casi nada). Mi religión me lo prohibe. Pero como también soy un hereje en lo que a ideología se refiere, de tanto en tanto me doy una licencia. Y hoy es el día, con un pequeño homenaje a uno de los Beatles con menos cartel pero no menos talento y dedicada a la personita que me acompaña en la foto (con la esperanza de que todo siga adelante). Obvio que modifiqué la letra para que se adecuara a las circunstancias.

SOMETHING

Something in the way he moves
Attracts me like no other lover
Something in the way he woos me.

I don´t want to leave him now
You know I believe and how.

Somewhere in his smile he knows.
That I don´t need no other lover
Something in his style that shows me.

I don´t want to leave him now
You know I believe and how.

You´re asking me will my love grow?
I don´t know, I don´t know.
You stick around now it may show.
I don´t know, I don´t know.

Something in the way he knows
And all I have to do is think of him.
Something in the things he shows me.

I don´t want to leave him now
You know I believe and how.

Georges Harrison


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"Something" fue la primera canción compuesta por George en aparecer en el lado A de un sencillo. Sus dos fuentes de inspiración fueron Pattie (esposa de George) y una canción de James Taylor aparecida en 1968 llamada "Something in the Way She Moves". Taylor era un norteamericano que había firmado con Apple y había recibido la colaboración de Paul con su bajo en una de sus canciones.
El Album Blanco se estaba grabando en los estudios de Abbey Road exactamente en la misma época en que Taylor hacía lo propio en los estudios Trident en el Soho de Londres. De hecho, el 3 de octubre George estaba en esos estudios junto con Paul y Ringo grabando "Savoy Truffle", y probablemente escuchó parte de la canción. Taylor había escrito "Something in the Way She Moves" cerca de dos años antes de grabarla y (dato curioso) la había querido llamar "I Feel Fine", título que ya pertenecía a otra canción de los Beatles".
"Si George sacó, consciente o inconscientemente, una línea de mi canción entonces lo encuentro muy halagador" señaló.
En un comienzo, George le ofreció "Something" a Joe Cocker y Jackie Lomax pero después, en mayo de 1969, se decidió a grabarla con los Beatles para que apareciera en "Abbey Road". Al momento de escribirla, George se imaginaba a Ray Charles (alter ego, según Bellota) cantándola, lo que luego sí ocurriría.
"Something" fue una canción tremendamente exitosa para George, convirtiéndose en el segundo tema más tocado por otros artistas después de "Yesterday", dándole su primer Top 10 en Estados Unidos.
Como si esto no fuera honor suficiente, más tarde Frank Sinatra señaló que "Something" era la mejor canción de amor compuesta en los últimos 50 años; sin embargo, al introducirla en sus actuaciones en vivo, señalaba que se trataba de una canción escrita por la dupla Lennon McCartney (el mismo error lo cometió más tarde Michael Jackson). A su vez el propio John señaló que la consideraba la mejor canción de "Abbey Road".
"Something" fue graba da en cinco sesiones distintas y muy distantes en el tiempo. Llegó a tener 8 minutos de duración, sin embargo, luego se le quitó un largo trozo instrumental. Lo extendido de las sesiones hizo que cada beatle pudiera pensarlo dos veces y arreglar sus partes. Mientras que Ringo tocó de manera muy acertada, el bajo de Paul luego fue criticado por George, a quien le hubiese gustado otra interpretación. No obstante lo anterior, George Martin le dio el toque final al tema al incorporar de manera muy acertada una viola y un cello, convirtiéndola en una de las mejores (si no la mejor) canción de George Harrison.

Para que puedan disfrutarla (y se lo recomiendo especialmente) les dejo dos enlaces.

El primero es de la versión original de los Beatles:



El segundo, una interpretación inmejorable de Mina (acompañada por el propio George) y compaginada con deliciosas escenas de Qeer as Folk (especial para nosotr@s). Disfruten las ímagenes pero no le quiten atención a la música, que bien vale la pena:



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Eso es todo por hoy. En la madrugada y desde las callecitas de la Reina del Plata, Buenos Aires, Argentina, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad, hoy ALGO melancólico y solitario.


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PD: había elegido otra foto que nos sacaron el día de la Marcha del Orgullo, pero me di cuenta de que ya la había subido antes. Por eso, elegí esta que, por lo demás, ya salió en todos los medios nacionales

viernes, 5 de enero de 2007

CARTITA PARA LOS REYES MAGOS

Queridos Reyes Magos:

Ante todo los saludo, porque desde mi más tierna infancia han hecho las delicias de mis noches del 5 de enero, esperando sus regalitos... hasta aquel día en que mi mamá se quedó estupefacta cuando leyó que mi deseo era recibir una banana tamaño familiar y me dijo (con muestras de gran preocupación) que esas cosas no se les pedía ni a los Reyes ni a Papá Noel. Ese año (no sé por qué) ustedes me trajeron un disfraz de El Zorro que, curiosamente, no tenía sable.

Me dirijo a ustedes porque, como siempre, este año he sido un niño bueno y creo que merezco mi regalito. Bueno... está bien... me olvidaba lo de la fiestita en el baño de la estación de trenes... pero deben reconocer que tanto yo como los demás chicos que participaron la pasamos muy bien y no debería ser considerado como "algo malo". También está lo de usarle los cosméticos a mi hermana... pero eso está compensado porque ella me usa sin permiso el consolador nuevito que me regaló aquel señor tan bueno, a cambio de que lo estrenara con él. Por supuesto que tampoco me olvido de las puteadas de aquella noche, en plena calle, con aquella señora tan extraña que andaba casi en bolas y tenía bulto bajo la bombacha... todo porque me subí al auto de otro señor muy bueno que me pagó por chuparle el veneno a una viborita que se le había metido en la bragueta. No creo que haya sido nada tan terrible. En todo caso, ella era la que estaba enojada conmigo.

Yo les juro que soy un niño bueno. No seré ejemplar, pero hago lo posible por hacer siempre las cosas bien. Al menos es lo que dicen todos los chicos. Soy tan bueno con ellos que se pelean por venir a dormir en mi casa.

Por eso, este año le pido algunas cositas que no tienen que ver específicamente conmigo... pero sí.

Ojo que son cosas que, por lo que sé, solo lo pueden lograr los magos como ustedes.

1) Que el ser gay, lesbiana o trans deje de ser motivo para que nos insulten, nos ataquen, nos lastimen o nos maten.

2) Que mis padres, mis hermanos, mis hermanas y todos mis amigos y amigas me acepten como soy, con mis virtudes y mis defectos, tal como yo lo hago con ellos.

3) Que los gays, lesbianas y trans podamos formar nuestras propias familias, legalmente y a la vista de todos.

4) Que los gays, lesbianas y trans podamos adoptar hijos como cualquier otro ser humano, sin que por ello se piense que nuestro deseo es abusar de ellos o que, cuando sean grandes, van a tener necesariamente nuestra orientación sexual.

5) Que las chicas y chicos trans dejen de pagar con su vida la discriminación de la que son víctimas (incluso dentro de la misma comunidad GLTB) y que cada cual pueda elegir su identidad sin dejar de gozar del respeto de los demás.

6) Que las asociaciones GLTB hagan las paces y formen frente común contra la discriminación y la homofóbia.

7) Que suceda el milagro de que esa gente maravillosa, que llena los bares, discotecas y saunas, también llene los locales de las asociaciones para arrimar un poquito el hombro, que parece que los que trabajamos somos siempre los mismos.

8) Que se encuentre la vacuna contra el SIDA y que esté al alcance de todos. Sobre todo de los pobres del mundo, que son los que más padecen la enfermedad.

9) Que algún Tribunal Internacional defensor de los Derechos Humanos tenga los cojones para juzgar a los jerarcas del Vaticano y sus acólitos por crímenes de lesa humanidad, cometidos al condenar el uso del preservativo y propugnar la abstinencia como único método para evitar la expansión de la pandemia.

10) Que alguien me explique ¿qué les hemos hecho los gays, las lesbianas y toda la gente transgénero a los papas, obispos, imanes, ayhatolás y rabinos que nos tienen tanta inquina?

11) Que las divas que actúan en los pubs de ambiente se aprendan las letras de las canciones y el movimiento de los labios (a los de la cara me refiero) coincida con el audio.

Seguro que me olvido de algo. Pero ya se me acaba el tiempo y tampoco es cuestión de andar recargando las bolsas que acarrean año tras año con estas pelotudeces mías. Pero... si les queda espacio... si tienen ganas... voluntad... no sé... si les sobra por ahí alguna réplica a tamaño natural de Ricky Martin o de Brad Pitt (si es de carne y hueso y con "equipamiento completo" MEJORRRRR), me lo dejan en la cama. Prometo hacerme el dormido cuando lleguen y conformarme, en su defecto, con una copia de Rodrigo Guirao Díaz.

Eso es todo por hoy. Desde las tórridas callecitas de la siempre misteriosa y tan mágica (como ustedes) Ciudad de Buenos Aires, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que hoy piensa dejar los zapatos junto a la puerta, con el agüita y el pastito preparados para recibir mañana un hermoso regalo de Reyes.


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martes, 2 de enero de 2007

AMORES QUE MATAN

El año ha comenzado tórrido y convulsionado. ¿Será acaso una señal? Como la vida es una sola y la realidad de comienzos del 2007 no difiere de la de finales del 2006, sin solución de continuidad, los conflictos y pasiones siguen su derrotero, ignorantes del inicio de la nueva etapa. Solo se agregó (en mi caso) un elemento fatal y detonante de catástrofes inimaginables: se nos descompuso el televisor.

Oscar Wilde escribió alguna vez: "Todos los hombres matan lo que aman. Que lo oiga todo el mundo. Unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde lo hace con un beso, ¡el valiente con la espada!" ("La balada de la cárcel de Reading"). ¿Quién, entre nosotros, no ha matado algún amor? Sólo aquel que nunca ha amado o el que lo hace por primera vez. Y para ellos, sólo es cuestión de tiempo.

La obsesión por lo perfecto suele llevarnos al camino farragoso de no poder disfrutar de las bondades del amor imperfecto que hemos sabido conseguir. Así pues, con exigencias totalitarias, cada palabra, cada gesto, cada caricia es puesto bajo la lupa del miedo y el prejuicio en busca de lo malo, de la traición, de la mentira. Los fantasmas que nos quitan el sueño suelen llevarnos a hurgar entre la mierda en pro de pruebas que no existen o que ya no deberían importarnos.

Otras veces, el mismo afán de perfección nos lleva a quitarle mérito a lo bueno que tenemos. Entonces, nos escuchamos decir cosas tales como: "Mientras estamos juntos, todo es perfecto; pero cuando te vas es como si nunca hubieras existido... y eso no me sirve". Eterna insatisfacción que se oculta detrás del bendito principio utilitario del capitalismo, la plusvalía de la eficiencia, el debe y el haber de los estados contables, donde no importa la calidad, sino la mera cantidad. Siempre mirando el mundo desde la perspectiva de nuestro ombligo, ni siquiera se nos cruza por la cabeza la posibilidad de que la falla pueda estar en nosotros mismos. ¿Qué puedo hacer para mejorar esta relación que no me satisface plenamente? ¿Qué he hecho yo para merecer esto? (Almodóvar dixit). Estas preguntas raramente forman parte de nuestro universo intelectual. La vocación literaria es más fuerte que cualquier racionalismo y nos limitamos a despotricar contra el destino (que siempre nos enamora de la persona equivocada) o a echarle la culpa a los astros (cuya conjunción en el día de nuestro nacimiento desató el complot universal que nos condena a una vida de melodrama y tragedia).

Extrema es la variante (por demás frecuente) de transmutar el amor en odio luego de la ruptura. ¡HORROR DE HORRORES! Deploro esas actitudes. ¿Cómo puede uno odiar lo que ayer amó con tanto ardor? Mejor hubiera sido no haber dilatado las decisiones, no haber esperado a que la relación se deteriorara al punto de permitir que aflorara lo peor de nosotros mismos. Siempre hay señales y negarnos a verlas nos convierte ineludiblemente en co-responsables de la frustración. Y esta frustración es aun más grave cuando no asumimos nuestro rol y comenzamos a vivir en función del despecho (tratando de que nuestro ex se entere de nuestros nuevos levantes y de lo felices que somos desde que él ya no está a nuestro lado)... o cuando comenzamos a odiar a toda la raza humana, estúpidamente convencidos de que "todos son la misma mierda".

Todos los que llevamos algunos años en este extraño rito de vivir hemos pasado, en algún momento, por alguna o varias de estas experiencias. Incluso, es posible que muchos de nosotros insistamos en elegir siempre más de lo mismo, repitiendo errores y patrones, lastimándonos inútilmente, a sabiendas de los resultados de nuestras imprevisiones.

Por eso, para este 2007, mi propuesta es CRECER y, sin olvidos, aprender a mirar hacia adelante, viendo el vaso medio lleno antes que medio vacío y, sobre todo, haciéndonos cargo de lo que nos toca, con la idea de mejorarnos y ser mejores personas. Sin odios ni rencores. Porque (como dije hace unos días) el odio nos ata para siempre a la persona odiada y no nos deja avanzar hacia nuestro bienestar.


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Esto ha sido todo por hoy.

Desde las riberas del Río de la Plata, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que ha matado amores, ha tenido fantasmas y aún hoy sigue muriendo y renaciendo (aunque pocos se den cuenta), huérfano de un televisor que le ayude a patear algunas pelotas para adelante.


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Novelas de Carlos Ruiz Zafón