YO NO SÉ QUÉ ME HAN HECHO TUS OJOS

Vals de Francisco Canaro

#ViejosAmores número 1

... Y de pronto, sin previo aviso, volví a grabar... y a escribir, jeje.

Cartas de Amor

La vida tiene sorpresas. A veces tristes, como esos silencios que inundan el recuerdo de una persona que amamos hace tiempo. Otras tintineantes y alegres, como las caricias y los besos que supimos cosechar. Pero también están las sorpresas que nos dejan a mitad de camino, entre la angustia y la euforia. La vida tiene esas cosas y, de tanto en tanto, los astros se confabulan y la vida nos regala un combo de sorpresas varias, tal vez, para que uno elija con cual quiere quedarse.

Dos excelentes guitarristas del Rio de la Plata

Don Mario

No te salves
Mario Benedetti

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

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Hoy solo quiero recordar al gran maestro que, por estos días, está atravesando una mala racha. Ruego por su salud, querido Mario. Todos sabemos que en esta oportunidad, por usted y no por mí, los cielos deberían escucharme.

A continuación y a modo de yapa, unos fragmentos de una de las mejores películas que he visto en mi vida, "El Lado Oscuro del Corazón", en donde brillaron los poemas de don Mario.

Y otra yapa...

El Güije

Hablando de monstruos y de homofobia, cuando yo era (más) joven escuché una canción de Silvio Rodríguez (¡cuándo no!) que me marcó de por vida. Tanto que comencé a cantarla en todas mis presentaciones y se convirtió en algo así como mi caballito de batalla. Nunca fui un cantante famoso pero tuve algunos seguidores, los mismos que en medio de los recitales solían gritar “¡El güije! ¡El güije!”. De ese modo, poco a poco, el título de la canción comenzó a reemplazar a mi propio nombre hasta que yo mismo oficialicé ese nuevo bautismo y empecé a presentarme como Víktor Huije. La grafía que adopté responde solo a mi ignorancia sobre la manera en que el pueblo cubano se refería a este ser del cual hoy quiero hablarles.

El güije es un personaje mitológico que, en algunos lugares de la isla de Cuba, se ha vuelto popular a través de los mitos y las leyendas. Aunque, hoy en día, no falta aquel que asegura haberlo visto o haber sido víctima de sus trapisondas.

Dicen algunos que es un viejecito no muy alto y de raza negra. Otros aseguran que es un monstruo pequeño, con patas de chivo y cola de caimán, o peludo y con fuertes garras. También se lo ha descrito como un muchachito bajito y negro con ojos saltones. Y así, las descripciones físicas de este ser (que no se sabe si es uno sólo o si es que son varios) varían de acuerdo al narrador. Se dice que vive en la poza de algún río donde el agua nunca llega a desaparecer o en las lagunas, como cuenta la canción de Silvio.

Su comportamiento es muy similar al de un duende. Dicen que es pícaro y maldito, capaz de cualquier cosa. Corre más rápido que los caballos y salta las cercas de piedras de un solo salto. Capaz de desaparecer o aparecer en un cerrar y abrir de ojos.

Algunos solo afirman haberlo visto en algún lugar. Otros aseguran haberlo atrapado. Leí por ahí que una vez unos muchachos estaban jugando a la pelota en un sitio próximo a un cañaveral. Cuando ya el juego iba por la mitad, un muchachito negro se acercó a mirar y se lo invitó a participar del juego. El muchachito jugó largo rato, hasta que los otros muchachos le prestaron atención, le vieron ojos saltones y algo en la boca (tal vez colmillos) que no era natural. Hasta que uno de ellos dijo que era un güije y, acto seguido, el muchachito desapareció dentro del cañaveral. Lo buscaron, pero fue en vano, no se lo volvió a ver.

Este es solo un ejemplo de los cientos de cuentos que se cuentan y ninguno menciona el que este ser haya cometido alguna fechoría seria, algún verdadero daño a alguien. Sin embargo dicen, eso sí, que es capaz de cualquier cosa, pero no sabemos de nada malo que se le pueda atribuir. Se lo describe como un ser que no es humano y son muchos los testimonios que buscan infundir miedo y desconfianza a su presencia. Pero nadie lo conoce ni sabe de dónde viene realmente ni lo que busca. Quizás sea ese su delito, el de ser diferente, el de no encajar en la norma, el de pretender una existencia distinta a la del resto de los seres de la creación. Quizás sea por eso que todos los cuentos terminan en que se lo persigue. Quizás sea por eso que se esconde. Porque sabe muy bien que los “otros” suelen ponerse muy nerviosos frente a lo que no comprenden. Y todxs sabemos en qué pueden transformarse esos “nervios” tan llenos de odio, de ignorancia y de temor.

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Eso es todo por ahora. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que alguna vez supo cantarle a ese ser mitológico que (bien sabía) no era otro que él mismo.

Pero también les dejo una versión personal del "maestro" para que no se queden con una mala impresión de la canción, je.

A 26 años de una guerra demencial

No tengo mucho para decir. Sólo que murieron 649 chicos que hoy tendrían mi edad. 649 chicos que todavía nos duelen.

El corolario perfecto para una dictadura que solo dejó muerte a su paso.

COMIENDO SAPOS

En Argentina, "comerse o tragarse un sapo" significa soportar con impotencia una situación desagradable, humillante o violenta y a estas alturas creo que ya se ha convertido en un deporte nacional. Solo para mencionar algunos de los últimos, nos tragamos un sapo con el corralito, nos tragamos un sapo con la pesificación, nos tragamos un sapo con el gobierno "progre" del pingüino, con los índices del INDEC, con los fraudes electorales en las provincias, con los aborígenes y los niños que se mueren por desnutrición, con la tala indiscriminada de bosques y con tantas otras calamidades que suceden en esta tierra sin que nadie haga algo para detenerlas. Y a pesar de ser una situación recurrente, algunos no terminamos de acostumbrarnos y cada nueva iniquidad nos sigue doliendo como si fuera novedosa. Sobre todo cuando el sapo llega desde la cocina de personas que (uno suponía) ya habían superado las taradeces impuestas por el prejuicio y la ignorancia.

Voy al grano.

La cobertura periodística del Mundial de Fútbol Gay - Buenos Aires 2007 mereció un informe especial en uno de los programas de televisión que gusta: "TVR - Televisión Registrada", conducido por Sebastián Wainraich y Gabriel Schultz.

A modo de escrache, dicho informe comenzaba resaltando ciertos titulares de Crónica TV (medio que, para sorpresa de muchos, pretendió mostrarse como gay friendly y cubrió con su estilo tan particular todos los partidos del campeonato). He aquí los más destacados:

• Dogos piden "apoyo" de Grondona.
• Afirman que se rompen "el alma" entrenando.
• Los llaman los Dogos y aseguran que se van a comer a más de uno.

Como es habitual, a los creativos de Crónica les resulta difícil (si no imposible) evadir el chiste fácil y el mal gusto. Pero no son los únicos. Ni siquiera los peores.

A continuación, el informe mostraba las imágenes de un reportaje salido al aire. El entrevistado era uno de los Dogos y el entrevistador, un ignoto movilero:

- ¿Por qué los Dogos?
- Garra, fuerza y coraje. Esas son las características de los dogos.
- ¡Pero esas no son las características de los gays!!!!!
- ¿Y a vos quién te dijo que todos los gays somos iguales?
- Ah ¿no?

Parafraseando a Tato Bores, este sería un muy buen chiste si no fuera una joda bárbara. Gentes que, les guste o no, tienen una responsabilidad social en su carácter fáctico de formadores de opinión, personas que han debido prepararse profesionalmente para estar frente a una cámara o detrás de un micrófono son capaces de decir barbaridades propias de los sujetos más ignorantes y retrógrados. Porque esos comentarios exceden al machismo imperante al mundillo futbolístico.

Otras perlitas nos mostraban a periodistas que, en tren de broma-burla, exageraban con el uso de la palabra "envergadura" o les preguntaban a los jugadores extranjeros si habían recibido una buena "acogida" por parte del público argentino (como si se tratara de chascarrillos originales). Bochornoso fue el papel del comentarista que afirmaba, en el programa de Mauro Viale (una joyita del periodismo si las hay) que "está científicamente comprobado que la homosexualidad es una enfermedad". Peor todavía el caso de uno de sus compañeros al decretar que "si un jugador tiene sida es porque seguramente ha tenido relaciones homosexuales". A la luz de los acontecimientos, creo que Spielberg cometió un gran error al gastar tanto dinero en efectos especiales para filmar "Jurasic Park". Hubiera bastado con contratar a estos "profesionales", encabezando el reparto con el ex jugador San Filipo (devenido comentarista deportivo) quien, sin el más mínimo respeto por la profesión que usurpa, llegó a la siguiente conclusión frente a las cámaras: "Joda, desconcentración, duermen mal, no piensan en el partido... en un equipo, si hubiese un homosexual, pasaría todo eso".

Voy a vomitar y vuelvo.

Afortunadamente, luego del informe, el invitado Daddy Brieva tuvo una intervención antihomofóbica y habló de la película que acaba de filmar, llamada "Más que un hombre" porque los productores no aceptaron el título original: "Putos eran los de antes". En ella, Brieva intenta homenajear a los homosexuales de la época previa a la organización del colectivo LGTB: "Los tipos que yo conocí en los pueblos, que te levantaban los ruedos de los pantalones, que hacían los vestidos para los cumpleaños de quince y lo hacían con dignidad, esos tipos fueron el bizcochuelo de lo que pueden disfrutar los homosexuales de hoy".

Más allá de las dudas que puedan surgir acerca de la verdadera entidad de ese paraíso gay friendly que Daddy y tantos otros pregonan, lo concreto es que la suya fue una intervención seria y respetuosa hacia una porción de la ciudadanía que se ha acostumbrado mansamente a ser mencionada solo a través de la burla o el insulto. Similar posición adoptó Wainraich, uno de los conductores, quien (después de formular en voz alta su deseo de que llegue el día en que heterosexuales y homosexuales conformen una misma selección de fútbol y ya no sean necesarios los movimientos reivindicatorios) tuvo que lidiar en cámaras con la risita socarrona de Schultz.

Y ahí fue cuando empecé a tragarme el sapo.

Nada de lo expuesto anteriormente me sorprende. Uno conoce a los bueyes con los que ara y sabe que no puede pedirle peras al olmo. Pero (como dije en el inicio) TVR es un programa que cuenta con mis preferencias y a cuyos productores respeto por su profesionalismo.

Sin embargo, en esta oportunidad (poniendo en evidencia su humana falibilidad) dos hechos llegaron a decepcionarme.

Uno de ellos, la mencionada e impune risita de Schultz y su posterior conclusión, más desafortunada todavía: "Al fin y al cabo no hay mucha diferencia con el fútbol masculino... normal... sólo que cuando festejan se abrazan con más ganas". La última frase habría resultado graciosa si no hubiese estado precedida por la idea de que los gays no podemos ser masculinos y normales. Insisto: un verdadero profesional debería estar preparado para no caer en esas trampas que siembran en el subconciente los prejuicios mamados desde la cuna.

El otro hecho decepcionante fue la canción que cerró el bloque, la cual fue presentada como abiertamente facha. Y en eso no le erraron los autores de la letra. Hela aquí:

Como verán, se trató de una larga canción que, a lo largo de diez estrofas, destiló (con mayor o menor efecto) los puntos más representativos del estereotipoen el que se nos encasilla. Sé que muchos la encontrarán simpática y pensarán que exagero, pero la burla fue demasiado buena como para no albergar una buena dosis de convicción. Puedo imaginar a los muchachos riendo a mandíbula batiente y tratando de ocultar bajo la fachada del humor ideas que nunca se atreverían a confesar.

Algún día, los que me conocen seguramente me habrán de recordar por mis muletillas. Una de las más frecuentes reza que "hay cosas con las que no se jode".

"La homofobia siempre ha existido" dirán muchos para excusarse. Y es cierto. Sin embazrgo, en una época en la que las infinitas manifestaciones del odio hacia lo diverso se traducen en humillación, tortura y muerte a escalas inéditas en la historia de la humanidad, es vital no quedarse callado ante el atropello.

Para que no haya más muertos, los humillados y los torturados no debemos avalar con el silencio ideologías que solo pretenden resguardar lo indefendible. De nada nos ha servido hasta hoy la complacencia. ¿No les parece que ya es hora de desechar la dieta de los sapos?

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Eso ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que está haciendo un esfuerzo por empezar a digerir solo lo que sea provechoso para desarrollar una sociedad más respetuosa y libre.

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Ray Quinn

Leyendo el blog de Zekys, me enteré de la existencia de este (casi) niño. Vi su interpretación de un tema que yo solía cantar cuando tenía su edad, "Fly me to the moon", y debo confesar que me fascinó. Como le dije a Zekys, es realmente sensacional. Más que nada, teniendo en cuenta que es muy jovencito. Sin hacer comparaciones, me hace acordar a mí mismo cuando tenía su edad y cantaba justamente esa misma canción. Épocas de entusiasmo en la que uno se llevaba el mundo por delante. Vaya uno a saber en qué momento se invirtió la ecuación.

Busqué información sobre el muchachito y me entero de que acaba de cumplir 19 años (nació el 25 de agosto de 1988 en Inglaterra). Es actor y cantante, con una corta pero interesante carrera que pueden consultar si quieren en la Wikipedia. En el 2006 participó de un Reality de la tele británica (X Factor) y sé que llegó a la final contra una tal Leona, pero no pude averiguar si ganó!!!!!!

Los que quieran juzgar según su propio criterio, pueden verlo en una serie de videos que encontré en Youtube (les recomiendo especialmente el segundo tema):


Por si a alguna/o le importa el dato: a mí me parece que si este chico viviera en la Zona Oeste del Gran Buenos Aires, sería socio de GLOBA Diversidad. Uno muy selecto y solicitado, por cierto. Ja ja ja ja.

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Eso ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que por estos días no puede dejar de cantar "Fly me to the moon"... Siento que pronto he de regresar a los escenarios...


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11 de Septiembre

Día duro si los hay.
Estoy seguro de que el 11 de septiembre es recordado en casi todo el mundo por el Atentado a las Torres Gemelas. Hecho deleznable, por cierto. Pero yo prefiero recordar en esta fecha funesta un acontecimiento mucho más cercano a mis afectos y a mi ideología. Como es mi estilo, a partir del arte.

Poema de Gonzalo Millán

El río invierte el curso de su corriente.
El agua de las cascadas sube.
La gente empieza a caminar retrocediendo.
Los caballos caminan hacia atrás.
Los militares deshacen lo desfilado.
Las balas salen de las carnes.
Las balas entran en los cañones.
Los oficiales enfundan sus pistolas.
La corriente se devuelve por los cables.
La corriente penetra por los enchufes.
Los torturados dejan de agitarse.
Los torturados cierran sus bocas.
Los campos de concentración se vacían.
Aparecen los desaparecidos.
Los muertos salen de sus tumbas.
Los aviones vuelan hacia atrás
Los "rockets" suben hacia los aviones.
Allende dispara.
Las llamas se apagan.
Se saca el casco.
La Moneda se reconstituye integra.
Su cráneo se recompone.
Sale a un balc6n.
Allende retrocede hasta Tomás Moro.
Los detenidos salen de espalda de los estadios.
11 de Septiembre.
Regresan aviones con refugiados.
Chile es un país democrático.
Las fuerzas armadas respetan la constitución.
Los militares vuelven a sus cuarteles.
Renace Neruda.
Vuelve en una ambulancia a Isla Negra.
Le duele la próstata. Escribe.
Víctor Jara toca la guitarra. Canta.
Los discursos entran en las bocas.
El tirano abraza a Prat.
Desaparece. Prat revive.
Los cesantes son recontratados.
Los obreros desfilan cantando
¡Venceremos!

Gonzalo Millán

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Esto ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que no olvida.

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La Flor de la Canela

Se llamaba María Isabel Granda Larco, pero el mundo la conoció como CHABUCA. Nació un 3 de septiembre de 1920, en un asentamiento minero de cobre, cerca de la provincia de Abancay, ubicado entre los Andes Centrales, sector Sur, y al Oeste de la Cordillera Occidental, en el hermano Perú.

Reconocida cantautora y folclorista, creó e interpretó un gran número de valses criollos y ritmos afroperuanos. Su tema más conocido a nivel mundial es "La Flor de la Canela", que cuenta con innumerables versiones de la propia Chabuca y de otros artistas de talla mundial.

Chabuca comienza a cantar a los 12 años de edad, y forma parte del coro del elitista Colegio Sophianum por su voz de soprano. Una operación le dio la voz grave que se le conoció. Formó parte del conjunto "Luz y Sombra" junto con Soledad Mujica. Sin embargo, su despliegue personal como cantautora se inicia luego de su divorcio, que fue visto como un escándalo para la sociedad limeña de aquella época.

El primer período de su producción creativa es netamente evocativo y pintoresco. Chabuca le canta a la Lima antigua y señorial de comienzos del Siglo XX. Es la ciudad que ella conoció a través de su padre, la del barrio del Barranco, de grandes casonas afrancesadas, con inmensos portales y jardines de invierno. A esta etapa pertenecen “Lima de Veras”, “La flor de la canela”, “Fina Estampa”, “Gracia”, “José Antonio”, “Puente de los Suspiros”, “Zeñó Manué” y muchas otras.

Ella rompe la estructura rítmica convencional del vals, y sus melodías, de tesitura muy amplia, alternarán el nuevo lenguaje que propuso con el de los antiguos valses de salón. Su producción también revela una estrecha relación entre letra y melodía, que fue variando con el tiempo hacia una tendencia poética cada vez más sintética.

Más adelante, Chabuca quebrantará incluso las estructuras de la poesía convencional, y el ritmo de las canciones seguirá los pasos de esa evasión de las rimas, consonancias y métricas dadas. A este última etapa pertenece un ciclo de canciones dedicadas a la chilena Violeta Parra y a Javier Heraud, poeta peruano muerto en 1968.

En sus últimos años, Chabuca Granda interpretó un repertorio ligado al renacimiento de la música afroperuana que, a pesar de haber estado presente a nivel popular, había sido denostado por razones sociales. Manejó con maestría “negra” el abanico de ritmos que enriquecieron la música popular peruana y su poesía tomó el sesgo de la acuarela, el trazo sintético y sugerente de colores y sensaciones.

En lo personal, Chabuca Granda representa las tardes de mi infancia en el patio de la casa de la bisabuela, doña Carmen Viera, allá en el Barrio Urquiza de mi querida Tucumán. La vieja canturreaba con su voz quebrada y desafinada valsesitos, que hablaban de una ciudad de grandes señores y señoras elegantes, mientras armaba su cigarrillo de chala. Con los años, ya en Buenos Aires, escuché a Chabuca en televisión y me enamoré de su música, tanto por su belleza como por el melancólico recuerdo de aquellas tardes tucumanas. Chabuca es libertad al crear, sin atenerse a parámetros. "Canto lo que quiero y como quiero" parece decir. Y ése ha sido el norte de mi vida.

Chabuca se nos fue un 8 de marzo del '83. O eso dicen los que todavía no aprendieron a vibrar con sus acordes.

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Esto ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que siente que LOS GRANDES todavía siguen entre nosotros.

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Alma, Corazón y Vida

Los que alguna vez hemos pisado un escenario con el ánimo de desnudar el alma sabemos de qué se trata. Una cosa es cantar bajo la ducha y otra muy distinta enfrentar a un público de carne y hueso, tan concreto como el temblor que nos azota las rodillas. En mi caso particular, se me seca la garganta, los músculos del cuello se me petrifican, se me borran las letras de las canciones hasta el momento justo de cantarlas (y a veces ni eso) y siempre me asaltan las fantasías tragicómicas que pueden terminar conmigo culo pa' arriba en la platea después de haber exagerado con el desplazamiento escénico. Sin embargo, a pesar de los temores y las falencias personales, uno sigue cantando. Porque cantar es respirar, es dar la cara, es apoyar las manos en la tierra húmeda y dejar huella, por efímera que fuera. Quien lo probó lo sabe. Este viernes 24 de agosto de 2007, tuve la feliz ocasión de refrendar lo escrito pero en la piel de tres de mis amigos:

• Bellota Caravaggio: alias Walter Ibañez, un abonado largamente ausente de estas páginas que hoy regresa en mérito de sus cantos.

• Mariano, el Pela: también conocido como "La Sirenita" en virtud de una leyenda urbana que asegura que tiempo atrás podían admirarse sus cantos navegando por Internet

• Edgardo, el inefable: que tiene muchos alias... todos irreproducibles

Bellota y el Pela en una de las mejores interpretaciones de la velada

Edgardo y su versión de "Angel"

Que me perdonen mis amigos pero esta pendeja les pasa el trapo una y mil veces (¡Hay que matarla urgente antes de que crezca! ja ja ja ja)

Cinthia y Walter emulando a la Venegas y a Coty

Solo un fragmento de la canción del Pela (la máquina me jugó una mala pasada

Ellos tres, junto a un grupo numeroso de entusiastas, forman parte del Taller de Canto de la Universidad de La Matanza, dirigido por la Profesora Virginia Suárez. Todos ellos, este viernes, le pusieron el pecho a esta muestra que (más allá de los desajustes propios de una actividad no profesional) disfruté con sincero placer. Cuando uno asiste a este tipo de eventos sabe perfectamente que la probabilidad de presenciar una performance al estilo Ricky Martin o Madonna es más bien reducida. En general, uno es injusto con los artistas y asiste incentivado más que nada por el afecto. Sin embargo, aquel que pueda ver más allá de lo evidente tendrá el exquisito privilegio de descubrir otro universo en el trasfondo de cada una de las interpretaciones, a veces tímidas, a veces traicionadas por los nervios, a veces limitadas por el pudor a dar a luz lo mejor de uno mismo. Aquel que goza de una mínima sensabilidad podrá detectar en ellas el deseo de superar barreras, el espíritu de lucha y (¿por qué no?) la lúdica ocurrencia de ser quien quisiera ser. La reina de la noche no es la perfección sino la magia, una magia orlada de simpleza, tal vez involuntaria, llamada comunión entre artista y público y que parece repetir en cada nota un estribillo íntimo y cabal: "me quiero y me respeto". Y junto al escenario, atenta a todo, Virginia, la profe, alienta a sus alumnos con una mirada dulce, que a la vez es una base de hormigón sobre la cual cada uno de ellos y de ellas se planta para abrir su pecho y ofrecernos lo mucho o poco (lo cuantitativo tiene mucho de subjetividad en estos casos) que tenga para ofrecer, sin delirios de grandeza ni avaricias.

Ese sencillo acto, humilde y generoso, los enaltece.

Tal vez no corresponda ilustrar estas palabras con el audio y las imágenes que capturé con mi cámara. Es probable que lo que se vea en las grabaciones no concuerde con mi exaltación presente. Pero quizá sea una prueba más de que lo que se vivió esa noche en el Auditorio de la Universidad de La Matanza, ese clima de calidez y entusiasmo, no se capta solo a través del oído y de la vista. Para algunas cosas es imprescindible poner el corazón. Y ya se sabe que las máquinas no tienen.

¿SÓLO PUBLICIDAD?

"La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida". Así dice la clásica canción de Rubén Blades.

Hace unos días, un amigo me comentó de la nueva publicidad del Banco Provincia. Que estaba bárbara, que por fin alguien se animaba a poner una travesti en pantalla, tratándola con respeto y fuera del estereotipo...

Esa misma noche, casi por casualidad, vi el mentado comercial. Un pueblito del interior, una calle de tierra, un auto que se detiene junto a dos señoras que charlan en la vereda y un señor añoso que se baja y se dirige a ellas con algo entre las manos. Los detalles los pueden disfrutar más abajo. Bien vale la pena darle un vistazo a esta joyita de la publicidad rioplatense.

La publicidad pertenece a la nueva campaña del Banco Provincia y es responsabilidad de Carlos Agulla y Ramiro Bacetti, aquellos publicitarios que marcaron época con los spots de "La llama que llama" y la campaña proselitista del tristemente célebre ex presidente Fernando De La Rua. ¿Se acuerdan?: "Y dicen que soy aburrido". En verdad, tendríamos que odiar la dupla, por habernos vendido semejante impresentable para el sillón de Rivadavia, pero parece que hasta los publicistas tienen derecho a reivindicarse de sus errores.


¿La vieron? ¿Les gustó? ¿Qué opinión les merece?

A mí, la primera pregunta que me surgió fue: ¿será una apertura de mente o sólo una estrategia comercial? Si alguna chica trans se presenta en la ventanilla del banco, le darían el crédito para que pudiera abrir su peluquería o lo que se le antojase abrir para ganarse la vida decentemente? Si alguno de nosotros y nosotras (gays y lesbianas) pretendiera una financiación, por ejemplo, para comprar nuestro nidito de amor, ¿accedería el banco a "hacérnosla más fácil"?

Ya sé que lo mío no excede el lugar común. Lo digo simplemente por si a alguno no se le ocurrió pensarlo. Lo expuso también Soledad Vallejos en el artículo que, en Página 12, le dedicó al tema. Recomiendo su lectura en el suplemento Las 12

Los que tenemos alguna historia en la larga y desgraciada crónica de la discriminación, tenemos derecho a sospechar. Afortunadamente también tenemos la esperanza de que este sea un nuevo y feliz paso hacia el respeto que nos merecemos. Un manera original y no traumática de pedirnos perdón por las humillaciones pasadas y no tanto.

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Esto ha sido todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa Buenos Aires se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que sabe que esta historia es todavía muy utópica pero... ¡qué lindo sería que no lo fuera tanto!

POR QUÉ CANTAMOS

Si cada hora vino con su muerte,
si el tiempo era una cueva de ladrones,
los aires ya no son tan buenos aires,
la vida nada más que un blanco móvil

Usted preguntará por qué cantamos...

Si los nuestros quedaron sin abrazo,
la patria casi muerta de tristeza,
y el corazón del hombre se hizo añicos
antes de que estallara la vergüenza

Usted preguntará por qué cantamos...

Cantamos porque el río está sonando,
y cuando el río suena suena el río.
Cantamos porque el cruel no tiene nombre
y en cambio tiene nombre su destino.

Cantamos porque el niño y porque todo
y porque algún futuro y porque el pueblo.
Cantamos porque los sobrevivientes
y nuestros muertos quieren que cantemos.

Si fuimos lejos como un horizonte,
si aquí quedaron árboles y cielo,
si cada noche siempre era una ausencia
y cada despertar un desencuentro

Usted preguntará por qué cantamos...

Cantamos porque llueve sobre el surco
y somos militantes de la vida
y porque no podemos, ni queremos
dejar que la canción se haga cenizas.

Cantamos porque el grito no es bastante
y no es bastante el llanto, ni la bronca.
Cantamos porque creemos en la gente
y porque venceremos la derrota.

Cantamos porque el Sol nos reconoce
y porque el campo huele a primavera
y porque en este tallo, en aquel fruto
cada pregunta tiene su respuesta...

Mario Benedetti
"Canciones del desexilio", 1983

Otra vez el Maestro.

En estas épocas de reflexión, se me impone la necesidad de expresar que canto para que todos sepan lo que siento. Es mi modo de ser libre, es mi compromiso, es mi fortaleza y también mi debilidad. Sé muy bien que, si no pudiera cantar, no sería yo. Si no pudiera escribir, sería otro. Porque el que soy no podría ser si no pudiera transmitirlo. Es mi alma de cigarra, como diría Alberto Cortés.

La foto de hoy fue tomada el sábado pasado en la Plaza Cumelén de Castelar. Hermoso recital. No tanto por mí, sino por la gente (poca pero hermosa) que me escuchó con respeto y prestó atención a lo que yo tenía para decir.

Si quieren ver videos, aquí tienen los enlaces. Espero que les gusten y hagan sus comentarios.

En primer lugar, un tema de un brasilero (Kledir Ramil-Fogaça) que siempre me ha sorprendido por su fuerza y su compromiso.

No podían faltar los Inti Illimani en mi repertorio. Dedicado para todos mis amigos chilenos.

Esta vez, José Antonio, de Chabuca Granda, en versión completa.

Y para culminar, "En Estos Días" del maestro Silvio Rodríguez.

Se va terminando el año y llegan los tiempos de balance. Espero que éste sea tan positivo como el del año pasado.

Eso es todo por hoy. Desde las callecitas de la siempre misteriosa y mágica Ciudad de Buenos Aires, se despide Víktor Huije, un cronista de su realidad que sabe por qué canta.

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